Poème du jour...

Le manteau d'Arlequin

 

Eux dans la bouffée des rampes, nous dans leur pénombre. Eux dans le tréfonds, nous dans la plaie. Ensemble dans l'espace masqué du réel. Dans la nargue de son spectacle. Eux dans leurs métamorphoses, nous dans nos figures de terre. Ensemble dans les creux du monde.

Comme échoué au milieu des vies mortes, on sait le lieu trompeur, estomac de velours capable de nous avaler tout cru dans le maelström de sa langue. Et c'est cette probable succion qui nous attire, nous soude coudes à coudes suspendus à la mastication du Temps.

Eux dans les ficelles des cintres, nous sur leur grill. Eux dans le puits du corps. Nous dans leur cordée de voix. Ensemble dans l'espace retourné du réel. Dans les bris de son spectacle. Eux dans leurs manteaux d'Arlequin, nous dans nos plis de terre. Ensemble dans la barque du présent.

 

(Extrait du recueil "Les Dérives Immobiles" de Jean-Pierre Sautreau - Ed. "Soc & Foc" - 2011)

Poème du jour...

Londonienne

 

Foin des bocks, on n'a plus dix-sept ans le long des docks. Bien secoué le sablier, écrasée la boîte de Campbell's soup. Ca fait une éternité tous ces jours qui ont roulé leurs os comme des pierres. Pop'art et pop'rock, on remonte à pattes d'éph et sous-marin jaune dans les dernières seventies. Vintage psychédélique. On repique de fleurs nos squelettiques ready-made. Quelle mousse s'est amassée au noir sabbat des vinyles ?

Londres fume et crie. Ô quelle ville de bible chantait Verlaine dans d'autres seventies de la machine à débobiner l'underground avec Rimbaud, refaisant la Commune dans les pubs de Leicester square. Le révolvérisé Arthur plus tard 178 Stanford street avec Germain Nouveau, son goût pour la flâne, son amour par les rues des réclames des murs fardés de couleurs crues.

Le coeur fou Robinsonne à travers les romans. Ce soir là... vous rentrez aux cafés éclatants. Ô papier bible qu'on humecte à travers les vapeurs de malt, ces lignes imaginaires d'une constellation poétique dans le brouillard du temps. Ô choc des vers dans nos nuits londoniennes à ces spectres nouveaux roulant à travers l'épaisse et éternelle fumée de charbon.

(Poème de Jean-Pierre Sautreau extrait de "Les Dérivres Immobiles" - Ed. "Soc & Foc" - 2011)

Poème du jour...

Les Pommes (suite)

 

J'en veux même des véreuses

des belles au coeur rongé

des qu'on garde pour la compote

des pâlottes

aux grains de beauté bruns.

J'en veux des tombées, des choquées

toutes chargées de souvenir d'aigail.

J'en veux qui sentent l'ajonc

des lumineuses, des frippées

des cabossées des inépuchables

des invendables

de pauvres pommes à cidre

qu'on entassait dans les resses.

J'en veux à la chair de femme

avec du rouge aux joues.

 

(Poème de Xavier Bouguenec - extrait de "Les Pommes" - Ed. "Soc & Foc" - 2010)

à suivre...

Poème du jour...

 

La pluie glisse sur la fenêtre

et sur le visage derrière elle.

Je pense :

on pourrait voir la tombée du jour

aussi comme ça

un peu trouble

comme inattendue.

 

(Poème de Franck Cottet - "Un hiver comme un autre" - Editions Soc & Foc)

Poème du jour...

 

La nuit on s'enfonce dedans comme en nous-même

on sait bien que parce que c'est l'hiver on est un peu

plus seul plus longtemps qu'on est là immobile presque sans la force

de rien ou pas grand-chose que les bruits les images tiennent moins de

place de l'autre côté de la porte. On vit.

D'une chaise à l'autre.

On se demande si.

On s'ankylose.

on attend le printemps pour voir.

On sait bien qu'alors, un alors encore loin

on sera maladroit quand on ouvrira la porte

qu'on aura presque tout à recommencer.

 

(Poème de Franck Cottet - " Un hiver comme un autre"/ Editions Soc & Foc)

Poème du jour...

Dans un claquement d'aile

dans un murmure de vent

dans l'ombre d'un grillon

dans le silence d'un galet

ou dans le rire d'un enfant,

baladin de la lune

ou berger des étoiles,

le jardinier des mots

à l'écoute attentive

perçoit les pulsations

des sèves en attente

et des montées d'espoir.

 

(Poème de Paul Bergèse - in "Sillons, sillages"* aux Editions Soc & Foc)

* vient de paraître.

Poème du jour...(19)

 

Sillage

Une vie, à peine un peu

d'écume dans son sillage,

guère plus de traces

que l'oiseau n'en laisse

dans l'air qu'il fend.

Une vie, ce qu'il en reste,

cette traînée d'images

dans les mémoires amies

s'évaporant avec les ans.

Une vie, une voile, un vol,

Un grain de lumière

dans le sillon du vent.

(Poème de Michel Baglin in "Sillons, sillages"*  - aux Editions "Soc & Foc")

* vient de paraître.