Poème du jour...

Soir d'hiver

Dans la brume et la tempête,
Parmi les tourbillons blancs,
Le vent hurle ainsi qu’une bête,
Ou sanglote ainsi qu’un enfant.
On peut craindre qu’il m’emporte.
Notre vieux toit secoue.
Il vient frapper a notre porte
Tel un voyageur égaré.

Pouchkine

Poème du jour...

Trop heureux, le Temps se dissout

Sans laisser de trace -

C'est que sans Plumes ou trop lourde

Pour voler est l'Angoisse -

 

(Poème de Emily Dickinson - extrait de "Quatrains" - Ed. Poésie/Gallimard - 2011)

Sur les épaules de Darwin... (Le livre)

J'ai terminé ma lecture ce matin...
C'est un livre qui retranscrit des émissions de radio et il n'est donc pas construit tout à fait comme un livre scientifique ordinaire.
Mais, justement, il mêle la littérature et la poésie aux découvertes les plus récentes des scientifiques sur la mémoire, l'univers, les comportements animaux.
C'est un livre qui fait beaucoup réfléchir à nos origines, à la source de notre mémoire et à nos rapports avec tous les êtres vivants. Que ce soit les plantes, les animaux ou ... les hommes.
Il dit des choses que nous trouvons depuis longtemps dans les livres des philosophes, des sages et des méditants... et que les scientifiques finissent péniblement par redécouvrir... bravo ! Les scientifiques deviennent enfin plus quantiques !!!

source : lecteur sur Amazon

De la lecture...

Je vous propose trois livres pour les fêtes de Noël :

UN TEMPS POUR UNE CONSCIENCE (Essai).

                                                                           MELOE (Roman)

                  CE QUE DOIVENT ETRE LES CHOSES (Roman)

 

Trois livres pour 30 Euros (Port Gratuit)... N'hésitez pas à les commander à cette adresse mail : [e-mail]. MERCI A TOUS !

 

 

Espoir du Jour... (3)

L'espoir luit comme un brin de paille dans l'étable

L'espoir luit comme un brin de paille dans l'étable.
Que crains-tu de la guêpe ivre de son vol fou ?
Vois, le soleil toujours poudroie à quelque trou.
Que ne t'endormais-tu, le coude sur la table ?

Pauvre âme pâle, au moins cette eau du puits glacé,
Bois-la. Puis dors après. Allons, tu vois, je reste,
Et je dorloterai les rêves de ta sieste,
Et tu chantonneras comme un enfant bercé.

Midi sonne. De grâce, éloignez-vous, madame.
Il dort. C'est étonnant comme les pas de femme
Résonnent au cerveau des pauvres malheureux.

Midi sonne. J'ai fait arroser dans la chambre.
Va, dors ! L'espoir luit comme un caillou dans un creux.
Ah ! quand refleuriront les roses de septembre !

(Poème de Paul Verlaine)

Poème du jour...

Mourir - sans le Mourir

Et vivre - sans la Vie

Voilà le Miracle le plus ardu

Proposé à la Foi.

 

(Poème de Emily Dickinson - "Quatrains" - Ed. Poésie/Gallimard - 2011)

Emily Dickinson...

Emily Elizabeth Dickinson, née le 10 décembre 1830 et morte le 15 mai 1886, est une poétesse américaine. Née à Amherst dans le Massachusetts, dans une famille aisée ayant des liens communautaires forts, elle a vécu une vie introvertie et recluse. Après avoir étudié dans sa jeunesse, durant sept ans à l'académie d’Amherst, elle vit un moment au séminaire féminin du mont Holyoke avant de retourner dans la maison familiale à Amherst. Considérée comme une excentrique par le voisinage, on la connaît pour son penchant pour les vêtements blancs et pour sa répugnance à recevoir des visiteurs voire, plus tard, à sortir de sa chambre. La plupart de ses amitiés seront donc entretenues par correspondance.

Bien qu’ayant été un auteur prolifique, moins d’une douzaine de ses presque mille huit cent poèmes ont été publiés de son vivant^{N 1}. Ceux qui furent publiés étaient généralement modifiés par les éditeurs afin de se conformer aux règles poétiques de l’époque. Les poèmes de Dickinson sont uniques pour leur époque : ils sont constitués de vers très courts, n’ont pas de titres et utilisent fréquemment des rimes imparfaites et des majuscules et une ponctuation non conventionnelle¹. Un grand nombre de ses poèmes traitent de la mort et de l’immortalité, des sujets récurrents dans sa correspondance avec ses amis.

Même si la plupart de ses connaissances devaient savoir qu’Emily Dickinson écrivait, l’étendue de son œuvre ne fut connue qu’après sa mort, en 1886, quand Lavinia, sa plus jeune sœur, découvre sa cachette de poèmes. Son premier recueil est publié en 1890 par des relations personnelles, Thomas Wentworth Higginson et Mabel Loomis Todd, qui en altéreront fortement le contenu. Ce n’est qu’avec l’édition de Thomas H. Johnson en 1955, Les poèmes d’Emily Dickinson (The Poems of Emily Dickinson), que paraît pour la première fois un recueil complet et pratiquement intact de son travail. Malgré des critiques défavorables et un grand scepticisme vis-à-vis de ses performances littéraires de la fin du xix^e siècle au début du xx^e siècle, les critiques considèrent à présent Emily Dickinson comme un poète américain majeur.^,

Source Wikipédia

Poètesse dont j'aime l'écriture, "un frisson d'eau sur de la mousse" voilà comme je ressens ces poèmes. Je vous invite à lire cette grande Dame de la poésie.

Franck